No me siento muy inspirado hoy, pero necesito escribir. Necesito salir de esta ciénaga en la que me gano el sueldo 8X5 -a veces sábados incluidos-.
Estos lugares te van derrotando, de estrangulan los ojos, los labios, las manos, te comen las piernas, las ideas,   se las pasan por el culo y uno sigue viniendo, cual dócil cordero.
a lo lejos, un monitor tirando tres colores durante todo el día, verde rojo azul rojo verde azul, rojo azul verde y asi. Ni siquiera eso, ni siquiera se cuida el medio ambiente.
Hoy Estoy seguro que salgo de acá y no tengo ganas de nada, de leer, de escribir, de pintar, de sacar fotos ni de tocar la guitarra. Hoy solo se que soy mi paga. Se que soy mucho más, que todos somos más, pero no puedo sentirme de otra manera.
Muchos desconocen que yo trabajo en una vena del estado nacional, que soy un cagatitna más. A veces amo poner sellos y mantener las formas. A veces no, siempre. Sería todo tan fácil, pero no. Todo es desprolijo, sucio, embrollado y coordinado pro gente sin talento alguno.

caminando en la rambla de una playa californiana

Trascender
oleadas
el cielo opuesto,
violáceo, lácteo.

amanece violento,
ves pasar sus ojos atados,
ellos no se olvidan ,
el viento, azul, sin ocaso.

no me gusta

A veces sonamos tan eléctricos,
el barro nos recorre,
nos recuerda
el latido de corteza.

¿Cómo volver a las entrañas
sin oler nuestra traición?

A veces somos tan tristes,
el crepúsculo claro nos corroe,
nos recuerda
el sentido de la corteza.

mirando

Crecen los trazos,
gotas que se nutren del charco
mientras el ocaso
se despierta sobre la llanura.

El cielo se arremolina
en el centro de las cosas,
cae quieto
entre mis venas

Violeta es el fuego,
que nervioso no se deja ver,

la tarde ya no es noche,
el gris y el violeta
se hacen el amor,

aturdiendo con sus guitarras
a cada sol viejo,
a las culpas,
jadeando
se siente más el viento,

Violeta no es el cielo,
ya que su piel es de cedro.

proyecto

Tengo un proyecto en mente, referido a sacar fotos. Particularmente de las terrazas. de los Tanques de agua. no tiene mucha lógica, pero siempre los miro y me dan una sensación de soledad única. Son el dulce sabor de la melancolía de cumplir una función, quietos, a veces grises, otras azules, bordó (no me animo a poner el plural de bordó ¿será bordós? ja). También los motores de los aires acondicionados, los ductos que florecen en los techos y hacen fotosíntesis con el agujero de la capa de ozono. Es imperiosamente necesario que el día que saque esas fotos el cielo sea azul y despiadado.
Con el día nublado es más fácil todo, mostrar soledad, resaltar los colores, todo. Así que yo voy por todo y quiero fotos con el cielo azul.
Ojalá luego, la lluvia caiga descalza y podamos bailar, subirnos a una calesita y tomar una coca en un banco de plaza.

Nunca me canso de mirar por la ventana del laburo

Es el otoño que cae de tu boca,
despacio y vespertino,
está todo bien, no te hagas drama.

algodón
vidrios ondulados
y cansinos,
una sirena brilla sin prisa

Te dormís allá a lo lejos,
vaya uno a saber dónde,
detrás de las nubes,
de las gotas, del sonido,
en tubos fríos y metálicos.

(El título es claro, mi ventana creo que es lo mejor de trabajar acá, algún día, cuando tenga una foto que merezca la pena de ser subida, lo haré.)

el cielo es hielo y los edificios son flores de concreto

Son caminos angostos. Siempre angostos. Hasta que giramos y son cortos, anchos, (¿o largos pero de costado?). No puedo dejar de pensar en un línea blanca, muy blanca, casi fluorescente y el resto pulcro, negro y claro. Evidentemente, no soy ese punto, no es esa mi línea porque la veo de frente o desde arriba, vaya uno a saber si veo o me mira.

En este momento, ni siquiera se si estoy dudando o realmente, el punto, la línea, está acá, ahí. Da vértigo todo esto de pensar que mis dedos se mueven y se posan sobre pequeños símbolos empetrolados e indiferentes.

PD:  Pasados los minutos, pude reponerme, y acá estoy, viviendo la meta-duda, el paso adelante, atrás, sin perspectiva, pero estoy.

DÍA DE MOVILIZACIONES EN LA CIUDAD AUTÓNOMA DE BUENOS AIRES

I

Leche muerta

desparramada sobre la mesa.

mengua la noche,

cae oblicua, sin filo

sobre las gotas, el charco.

caminar

entre paredes líquidas,

secas,

con el brillo mediodía

con la muerte durmiendo

después de una larga jornada. 

II

ungidos los ojos

con desierto,

se brotan de ramas rojas.

horas

sangran

desde las parades.

III

porcelanas nerviosas

esperan la hora del te,

sólidos 

silencios

por la tarde

allá lejos

de los autos y las esquinas.

IV

Por último,

tan solo un hombre,

flotando entre la muchedumbre,

volando en el piso viejo de la madera.

alza la vista y luego la derrama en el macadán,

abre sus brazos sin odio ni pausa,

el horizonte se torna

cada vez más

gris. 

La 9 de julio en negativo

Hoy tengo la extraña sensación de estar solo, debe vivir más allá de la vida, de las cosas. El sol es apocalíptico y no se cómo explicarlo. En los márgenes de la gran avenida, solo paredones que alguna vez albergaron la sangre de los mártires.
El horizonte se tiñe de perlas, el viento arremolina panfletos y hojarasca, creo que hoy no se puede estar más solo en la ciudad.
De nada sirve embadurnarse de recuerdos, hoy, son sólo laberintos azules, hipotérmicos, sobrantes.

círculos y fantamas,
tenues infamias
deshechas ante ese reflector.

amanece el roja la noche,
como una plegaria
descansando en los oídos
del éter.

somos dos almas
desbaratadas,
sin huesos
sin pliegues
solo latidos
saludando al océano.

(Dedicado al tema Release de Pearl Jam, al inicio del recital...quizás algún día me deje de hervir la sangre.)
PD: También dedicado a mis amigos, los Hnos Córdoba, responsables oficiales en gran medida de que yo haya estado ahí.

¿Qué soñarán los gatos?

Extraña secuencia horaria,
gotea en la noche.

gatos superados por el sueño,

lloran polvo

y sus ojos

se parten contra el piso.

La luna es un rombo blanco

que transpira sin ganas,

cae seca, 

perlada.

no tiene sentido salir al balcón,

ni quedarse mudo 

ante la tempestad.

la luna es un cilindro de oro

que naufraga con desidia

sin burbujas,

sube ausente.

Vine al Coliseo a prenderme fuego

Hoy vine a inmolarme, a vender mi nombre y volver a nacer. Ardí y vi como mis tendones se desparramaban  en las grietas de la calle, como fluían brilloso, lava muscular, por las calles. Vine, y me di cuenta que la vida es siempre estar de un lado o del otro, que la humanidad es así, que no existen los puntos medios - en dónde solo quienes se dedican a la meditación y a la comunicación espiritual plena pueden vivir-, sino las delgadas lineas. Vivimos en un mundo antagónico, Boca-River, Cielo o Infierno, Perón o Muerte o Alem o Mao o Trotsky o Stalin o Bush o. La cosa es mucho más plural pero siempre nos remitimos a las dicotomias, siempre.

Nada cambia mi mundo

Llueven las horas,
sobre horizontes de concreto,
solitarias.

Ver todo en negativos,
colores celuloides
y el recuerdo
guardado en un sobre azul.

Nada cambia mi mundo,
mientras el sol es más despiadado
con los melancólicos.

Un amor moribundo
deambula los labios del microcentro,
se pierde en el neón
vacío,
mientras el sol es letal
con los depresivos.

El Sol ha dejado de aullar,
mientras las horas salían a ver
si el día seguía vivo.

buscando en cada rayo,
solo fotos de voz,
movimientos crónicos
que no evocan.

El Sol ha dejado de aullar,
y ambos sabíamos
que así nos iban a encontrar.

El viento sigue soplando

Son puñetazos de agua
contra el malecón.

espumas,
babas saladas
en medio de la niebla,
noche oxido.

un punto de ocre,
piel ahogada en salitre.

mira
olvida,
punto, ocre,
inverno.

Hoy te amo ya, y ya es mañana (GRACIAS FLACO)

Crecen las notas y se transforman
en una melodía líquida.
agujas que se pudren bajo
el viento

idiota
gotea su verdad
el día,

llueve
es de noche
y las lineas se cortan
con el olor a neón.

II

Te fuiste en un taxi,
sin remedio y en silencio.

oro

descansá.
que las cosas
son tiempo y misterio.

III

Se clavan rombos
en el suelo,
amarillos,
húmedos.

IV

De pronto un sueño azul
y lleno de bosques,
amanece y las sábanas
recuerden el amor que ampararon.

En si, lo desparramado por mi persona en este post, poco tiene que ver con el tema, como casi siempre, hago mención al tema que estoy escuchando mientras escribo.
Y nunca quiero desaprovechar la oportunidad para decir que el Flaco es más que un rockstar, más que un poeta y un músico. Es el El Flaco y todos lo extrañamos.
HOY TE AMO YA Y YA ES MAÑANA

Escriba aquí el título

giran pequeños soles
de verdes velos,
reptan sombras
despacio.

es implacable la luz
que viola al silencio,
asfixia.

sigue mi camino

para entender

otoños y  sus domingos 

perlados.

Algo

Se repiten las imágenes, como el martilleo de un taladro. Imágenes y sensaciones. Percuten las sórdidas paredes de la cordura. otra tarde, otra soledad, otra señal.
Llega esta hora, las 17, y todos se van a tomar el té.

De pronto satélites de amor registran los pasos, silencios y momentos. De pronto nos damos cuenta, dicen aquellos que se olvidaron de morir. Que se acordaron de que era necesario bucear con sus labios el uno al otro.

Surge un coro como el final de una ola, como la espuma sacando sus garras, tratando de aferrase a la arena.

las 7 de la tarde

Caminar cuartos vacíos, amanecidos, azules aunque se vean muy beige.

Un hombre camina desde su silla los recovecos de la tarde. Inspecciona sus rigideces, sus tensiones y siluetas. Siluetas suena a cómodo, a curvas. Sigue buscando más allá de las horas, de las olas y del Río, un segundo solo y escondido, ese segundo en dónde el mundo explota y él siga ahí, mirando como todo el paradigma se murió.

Es un hombre paciente y está decidido, necesita un cambio. Necesita ese segundo.

Otro día bajo el sol de este Ministerio

Flamean de acero,

Y un miedo líquido

Se escurre entre tus dedos.

Absurdos rombos de luz,

Conforman el filo

De una espada vacía.

Bebes el polvo

Solitario y marrón,

Es la fiebre

De las formas,

De los días

Que te va fumando.

de Santelmo a Viyurca

Es curioso el recorrido del 93. Nace en la suburbial y fabril atmósfera de Avellaneda, desgarra la ciudad en dos pedazos desparejos y muere en un jean fabricado en Munro. 

Es básicamente como todos los colectivos, aunque mantiene sus colores, y eso lo hace más digno. Mantiene sus carrocerias sucias y anacrónicas. Se baña en hollín y pasa muy desapercibido. 

No se bien porqué me resulta curioso el viaje en el 93. Quizás porque sabe que siempre voy hacia un luagr importane en él; o porque ahí, además, siempre tengo con quien dialogar.

A veces, con algún viajero del tiempo, con un periodista, una coja, con un asesino. Su luz es casi una tortura, pero no impide que yo pueda dialogar.

Hoy Augusto Remo Erdosaín se subió al bondi yendo vaya uno a saber dónde. A Remo lo tengo visto de la sociedad teosófica y le había perdido el rastro. Parecía un tipo común, con alguna que otra veta soñádora.

Me contó todas sus penas, o casi todas. Terminé de conocer la miseria. Podría decir que toqué fondo en sus relatos, en su amargura perpetua. 

Me contó que Él siempre soñó con el vacío, que se imaginó una vida que en sus tripas sabía que no era para él. Que conoció a un astrólogo en Temperley y lo va a ayudar a fundar su sociedad secreta. Mañana, Barsut, aquel de los ojos verdes y eprfil aguileño o algo así, va a morir. Y pensar en eso le cambió la vida. Y hacerlo lo volverá un alma sin Dios, un alma propia.

Atiné a decirle que no era necesario que alguien muera para volver a nacer. 

Pero su suerte está echada. Él ya jugó sus dados resignados.

Mañana Barsut será un cacho de carne que nadie va a llorar. Una revolución absurda -como tantas otras- se desatará y todos compraremos rosas metálicas. Pero Erdosaín, aún así, no será felíz.

Él ya eligió.

Y cuando alguien elige, hay que dejarlo.

Gracias al cielo, otros, tuvimos la suerte de elegir distinto.

Gracias a Don Roberto, que con su lucidez supo avisarnos a muchos que quien elige la tristeza no necesariamente será una persona triste, sino algo mucho peor, dará lástima.

Esto realmente va dedicado con total humildad a Roberto Arlt, que con sus Aguafuertes me hizo nacer como hombre y con sus 7 locos me está terminando de curtir.

Mamá sabe bien pequeña princesa, cuando regresé todo quemaba

La guitarra se hamaca
en una lágrima,
amaneció.

Volviste a buscar
la tersura de un sábado a la mañana,
ese sol perlado,
esa calle sonriente.

Volviste,
y todo quemaba.

Solo Dios sabe
si la noche fue más oscura,
si el verano es verdad.

II

una ciudad inundada,
un bote que rema sangre,
más el fuego se lleva
lo último que queda de un almacén.

III

Caer labios,
caer la inocencia
en el absurdo,
embarrarla con nudos
y roñas.

Quiero una centella
verde y naranja,
un mundo libre y en ruinas,
Nacer.

Sentado en la oficina

Se desdibujan las horas,
tan prolijas sobre el reloj.

las nubes aplastadas contra el vidrio
que sostiene el cielo,
que nos separa de las estrellas y los mares.

un piano de ayer,
triste porque sí,
se lamenta en mi escritorio.

II

Un nuevo round rojo

que se licua,

duerme,

puños que flamean

entre la polvareda.

III

Ya no se puede salir,

el velo amarillo,

acartonado,

dejo que  las teclas

me fulminen hasta mañana. 

PINTALO DE NEGRO

Si, como los stones, pintalo de negro nene
asesiná cada letra y cada símbolo
viví,
que cada latido lucido
es libertad.

Estar alunizado todo el día
sin abrir los labios
perdido
en los ojos de las esquinas y las paradas del bondi.

Van varias veces en que pienso en el barrio, en las noches de verano, en el tema sisters, en la plaza san martín infestada de estrellas, en los bancos de Puerto Madero a las 5 de la matina, cuando el solo hace que río se vuelva un envoltorio de rhodesia -de los viejos, no la basura segura de ahora-, las adidas superstar negras y blancas, en las topper, en el 2º y el 4º piso del infierno, en esa terraza suicida que nos mostraba tantas cosas y a las vez nos decía que el camino era otro. 

Me envolvieron las hojas y los foliadores, el sol brilla sobre mi escritorio color nada, mi escritorio lleno de todo, de papeles, música, abrochadoras, mates, botellas, mensajes, y más papeles. Que ganas de salir loco y desnudo a dividirme* (gracias Spinetta por tu ruido de magia), renacer en la lluvia del tiempo, fundir los recuerdos con el presente.

A veces resulta solitario. Bah, siempre, el barrio está ahí, siempre ahí, pero viste cómo es, uno se va, uno viaja, uno labura y se vuelve un engranaje, con recuerdos, con manías -que te hacen distinto en la gran maquinaria del día a día- pero...

El barrio está ahí, por más que lo busque, ya no me dice lo que me dijo en aquellas noches de verano.

Así que quizás, barrio querido, sigas viviendo más allá de la asfixia, de la pintura, y Yo haré lo que pueda.

Ojalá nos veamos algún día.

2000 años luz de casa

(Son 9 cuchillos formando un círculo,
extrañas mieles
bailan en su interior.)
(¿importa ser testigo o partícipe?)

Se fueron aquellos martes

resistiendo en la sombra,

parados en la inconsciencia,

El mar está cada vez más lejos,

enredado en las nubes,

¿qué será de aquellos martes?

No hay vestigios

de los desvelos,

ni testigos

de la conjura.

II

(arco iris pálido,

voces en sombras

se escurren.)

No quedan suspiros,

símbolos ni letras,

tan solo un silencio en movimiento,

oscuro y burlón.

A través de las horas

Heme aquí pensando en la noche,
Heme aquí dibujando el silencio en labios 
licuados,
labios espejos,
respiro detrás de las estrellas y pienso.

Papa was a rodeo

Demasiado oro,

pide a gritos que lo besen.

Sentado en un bar,

un atardecer mira por la ventana y 

toma café.

Nuevo Amor en Vientos Muy Marinos

Sabemos salinos,
sabemos salimos
vivimos,
cogimos,
despertamos.

salitre certero
musgo muerde
mi miedo

nacimos
tal solo nos queda el sol
París y mucho porvenir.

Más Magnético Vuelvo Al Nuncajamás

tan solo horas,
azules,

pequeñas cruces y su desfile,
rojas sobre la vida,
de piedra
y sin venas.

Yeah, Oh yeah (Magnetic fields)

Es extraño el sol de Enero,

es azul e implacable,

cabalga con sus rayos 

los recuerdos,

despreocupado.

No son razonables sus noches,

apostando estrellas muertas

y dados marcados.

Es impiadoso el sol de enero,

brilla sin profundidad,

asfixia.

sufjan stevens

sonar,

gotas 

en el borde,

locura.

flamear sonidos

sueltos en el viento,

mientras suenas,

banderas y eucaliptos,

II

tres segundos

después,

lagrimean tus dedos

sobre una viola.

III

sumergido,

tardes que desconozco,

boreales,

sumergido sin remedio,

labios azules y fucsias

sobre el horizonte.

(no se porque pero todo me lo imagino como si viajara en auto, por la ruta)

ACLARACIÓN: Sufjan Stevens es un músico norteamericano contemporáneo que se dedica según deduzco, a realizar una música que va desde el folk (aunque nunca llega a serlo) a lo electrónico. Quiso grabar un disco sobre cada uno de los estados de EEUU, hizo uno sobre el horóscopo chino (que eamente es difícil de soportar) y supongo que muchas otras cosas. En lo personal rescato con mucho cariño "the age of adz", "illinoise" y uno sobre Michigan que no me acuerdo el nombre.

Mientras lo etaba escuchando (cosa que sigo haciendo en estos momentos) escribí el poema tríptico que antecede a la aclaración.

oso del sueño

Es un extraño viaje,
de donde todo son olas
y dos amaneceres sobre ruedas,
que se terminan durmiendo en los asiento de atrás.

es muy dulce el silencio
si le acariciamos la nuca,
si recorremos su pelo y sus recreos.

Fue por una lluvia que realmente moje...

...que pusiera fin a su aventura.

Así rezan los redondos y el pibe de los astilleros, colgado de los containers sigue ahí, buscando ese final feliz. 

Yo lo conozco al pibe de los astilleros, es de Constitución, de aspecto morisco y apellido teutón, de esos apellidos que hielan la sangre. 

La historia sobre cómo supe quien era es un tanto confusa, pero puedo decirles que se remonta a los últimos días del siglo pasado, mientras vagábamos por Tribunales tomando agua mineral a las 4 de la matina. En aquellas noches, y después de emerger de su petit hotel de la calle C.Calvo, este pibe dibujaba sus nervios en las esquinas, mientras que los cirujas de la San Martín bailaban sudor y se desmayaban sobre su piel. 

Hoy el pibe se mojó y se mojó, se inundó de vida, de noche y de sed. y no tiene nada, y a veces se lo extraña, aunque siga morando en su petit hotel.

Despojos

I

Menguar

caer cremoso

desde la noche,

volver a ser violaceo,

macabro y triste.

una voz se arrastra detrás de las cosas,

se rie,

y huye.

II

así como las flores aman las olas,

así son las cosas,

hermosos desencuentros.

1127

Desde mi lado, ni acá ni allá, desde mi lado hoy escribo. Es raro estar quieto, y ver cómo el mundo supersónico de la rutina y el siglo XXI nunca duerme. Me senté arriba de un montón de libros y papeles, me senté a esperar que se derrumben -cosa que sucedió con rapidez- para ver como se desfiguraban sus ideas.
Tantas veces vi al mundo derrumbarse, a mi cuerpo roñoso contra la pared, y sin embargo, estoy acá sentado, ahora en el piso mismo, viendo como los jazmines perfuman estas palabras.
Hoy estoy feliz, porque estoy vivo, entero, o más bien, con lo que queda de mi, pero estoy acá, sentado, en el piso, viendo como todo empieza.

identidad

Hace meses que no me siento frente al blog. Es un buen momento para homenajearlo, si es que se puede homenajear al blog sin caer en el auto homenaje. La idea es agradecer a esta entidad cibernética, por traducir mis nudos, colores y amaneceres. Por cada silencio perpetuo y respetuoso, por ser mi espacio.