Se repiten las imágenes, como el martilleo de un taladro. Imágenes y sensaciones. Percuten las sórdidas paredes de la cordura. otra tarde, otra soledad, otra señal.
Llega esta hora, las 17, y todos se van a tomar el té.
De pronto satélites de amor registran los pasos, silencios y momentos. De pronto nos damos cuenta, dicen aquellos que se olvidaron de morir. Que se acordaron de que era necesario bucear con sus labios el uno al otro.
Surge un coro como el final de una ola, como la espuma sacando sus garras, tratando de aferrase a la arena.
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