sábado, 25 de febrero de 2012

Todo de mi

Latidos telefónicos,
el grito de las olas
mientras el tubo es un tenue espectador.

suspira la tormenta,
improvisa sus silencios,

Desgarrado,
rojo,
póstumo y amanecido,
el sol
se escurre entre las ventanas
de los edificios

II
Solo y posmoderno,
solo y absurdo
solo se vuelve al primer paso todo el día,

Los ojos de un león
sangrientos de paz,
se deambulan
detrás de los espejos.

jueves, 23 de febrero de 2012

escribe el sueño

Voy a lamer el miedo,
a encontrar laberintos arremangados.

Vale la pena
esperar esa voz cúbica.

Caen labios de agua
en Júpiter.

Se esconde el bosque
entre sus esquirlas, brillosas,
turmalinas.

(este poema me somete)


Después de las cenizas, después de todo

Voy a regalar mis palabras esta noche,
abiertamente me deshago de la autoría de este poema.

Un sufí girando,
el mundo cada vez más verde
y aflautado,
vos dibujando entre las cuerdas
la voz de lo impensado.

cansino, y muerto a risas,
duermo al viento y te llamo.


Vesubio

fluyen bajo el fuego,
gotas rojas, amarillas
el agua arde y se condensa
entre nuestros ojos.

De pronto, el idioma frío
la mañana clara,
la mañana silencio.


martes, 21 de febrero de 2012

Flaco

I

El peregrinaje
desata el espíritu
en el camino virtual
y lo esparce al aire
y cuestiona el lenguaje
de las cortas estadías

(SPINETTA, L.A., Guitarra Negra, Buenos Aires 2003, La Marca. pp. 45). (Aclaración: la primera edición es del año 1978)

Duelen tus palabras,
duelen todas juntas,
tanto que ya no suenan.
tanto que cortan la sangre
y la hacen carne.

duele tu dulzura
que amanece antes de ayer.

No se si te escribo a vos o lo hago por vos,
necesité deshidratarme para tener tinta,
para animarme a esto.

(Nunca me van a alcanzar las lágrimas para abrazarte, para demostrarte Flaco querido, que todo pero todo lo que me diste y me das con tu ruido de magia a mi me rompió todo y me nació."Si no canto lo que siento me voy a morir por dentro" reza la canción, y es así, pensar que no estás acá tocando, componiendo, hace que sienta envidia de los cielos. Realmente te extraño y me siento torpe escribiendo esta sensación. )




lunes, 20 de febrero de 2012

Mitológicos II

(Somos un laberinto sin solución,
la música gira,
gotea.)

el patio de la mañana
entra por la ventana al cielo,

un pasado luminoso
y totalmente ilusorio,
se presenta entre mis ojos.

Mitológicos

Hoy las manchas son celestes,
hoy las voces reverberan.

Bosque de estrellas,
jardines lunares,
la noche nos encuentra corriendo a las escondidas,
las pieles azuladas,
somos todo el viento fresco del verano.

jueves, 16 de febrero de 2012

crónicas de una noche saturada I

Quimérico,

Absurdo, armo maduros conjuros

Telequinesis,

Costales químicos, franjas de luces

Los ojos rotos,

El pelo baleado,

Cerveza a pedazos,

Más sangre,

Más fiebre

Tiemblo, vibro.

domingo, 5 de febrero de 2012

Vomitando

¿soy un preso de mis versos o realmente me exorcizan?. Me pregunto esto, me lo pregunto cada día de mi vida, cada segundo que me detengo a pensar y a asumir que soy un poeta. Porque nadie en el mundo puede decirme que no lo soy, nadie me lo puede discutir. Que no leo mucha poesía, leí la justa y necesaria. Que no tengo un estilo, que no digo nada, que soy ambicioso, pretencioso...Y puede ser que sea todo eso. Honestamente no me importa. Me muero de ganas de naufragar en mis versos, de colgarme de una letra y recorrer el mundo.
Es sábado a la noche, hace calor. Hendrix avanza solemnemente hacia el fondo del mar, y voy pariendo su funeral una y otra vez. Ojalá desde algún lado me escuches Jimi. Es sábado, es verano y la noche me pide estar despierto.
jimi ya se subió a su máquina submarina.
Soy feliz sin forma.
un océano sanguineo lo recibe.
Soy amorfo y feliz .
Ya solo se ven tenues burbujas anaranjadas.

Espasmo de una noche de calor

Angular,
antirrábico
y lleno de llagas.

Se pasea el muerto por el cuarto,
vacío, de pinotea y paredes
con luces entre nocturnas y violaceas.

Se pasea el muerto y me mira fijo,
el balcón escupe autos y pasos de putas.

gira el muerto gira,
chorrea su sombra,
bucea y me orbita...

Se queda quieto, en el medio de la pieza,
era toda la luna condensada,
sin bailar,

de pronto
irrumpen las hiedras,
somos un jardín botánico.
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Gotean ángulos,
una tarde que está a punto de explotar,
tu vientre es varón.
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epitafios húmedos
describen el ayer,
piedras licuadas.

Altos amarilos,
hacen dedo
sin suerte.




sábado, 4 de febrero de 2012

La ficha de Henry Matisse

I

La piel se corroe,
chorrea sobre mis ojos y cae.

Plieges, efluvios,
efusivos y lentos.

Hielos luminosos,
totalmente solares,
se interponen con la escena.

(El poema se embarra y sigue...)

II

Dedos desparramados,
sin viento,
desdibujan la nada,

una mesa de póquer,
soy fichas en los ojos,
una mañana azul se escurre
acrílica y refrescante.

Dérmico, me juego y pierdo.
y vuelvo a perder,
las cartas fogosas insisten en quedarse entre mis dedos filosos,
derriten mi sed
antibiótica y aburrida.

III

Notas que se arrastran en el desierto,
mientras sigo jugando,
solo frente a las olas,
solo frente a los edificios,

al sur del acero,
me reagrupo y decido
ametrallarme las ansias,

correr hacia
las balas de agua,
morir con los ojos abiertos y olvidados,
eso es ser el vértigo.

PD: en honor a un cuento de Ray Bradbury que se llama parecido al post y que a mi me gusta mucho.

PD2: no pongo el nombre exacto porque no quiero alejarme de la pc para buscar el libro
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¿vos sos capaz de robarte mis noches?

(la luz del comedor asesina a la noche)

No se si tengo a las estrellas cerca o soy un catalejo.

La lluvia que desangra a tierra,
allá lejos, en algún lado.

El calor no es tedioso,
solo embiste la playa
sin hablar.

Sigo pedunlando,
orbirtando cada sensación,
soy polar,
soy un muro de agua,
un susto de lluvia,
un río cerebral,
espiral absorbente.