antirrábico
y lleno de llagas.
Se pasea el muerto por el cuarto,
vacío, de pinotea y paredes
con luces entre nocturnas y violaceas.
Se pasea el muerto y me mira fijo,
el balcón escupe autos y pasos de putas.
gira el muerto gira,
chorrea su sombra,
bucea y me orbita...
Se queda quieto, en el medio de la pieza,
era toda la luna condensada,
sin bailar,
de pronto
irrumpen las hiedras,
somos un jardín botánico.
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Gotean ángulos,
una tarde que está a punto de explotar,
tu vientre es varón.
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epitafios húmedos
describen el ayer,
piedras licuadas.
Altos amarilos,
hacen dedo
sin suerte.
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