I
La piel se corroe,
chorrea sobre mis ojos y cae.
Plieges, efluvios,
efusivos y lentos.
Hielos luminosos,
totalmente solares,
se interponen con la escena.
(El poema se embarra y sigue...)
II
Dedos desparramados,
sin viento,
desdibujan la nada,
una mesa de póquer,
soy fichas en los ojos,
una mañana azul se escurre
acrílica y refrescante.
Dérmico, me juego y pierdo.
y vuelvo a perder,
las cartas fogosas insisten en quedarse entre mis dedos filosos,
derriten mi sed
antibiótica y aburrida.
III
Notas que se arrastran en el desierto,
mientras sigo jugando,
solo frente a las olas,
solo frente a los edificios,
al sur del acero,
me reagrupo y decido
ametrallarme las ansias,
correr hacia
las balas de agua,
morir con los ojos abiertos y olvidados,
eso es ser el vértigo.
PD: en honor a un cuento de Ray Bradbury que se llama parecido al post y que a mi me gusta mucho.
PD2: no pongo el nombre exacto porque no quiero alejarme de la pc para buscar el libro
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¿vos sos capaz de robarte mis noches?
(la luz del comedor asesina a la noche)
No se si tengo a las estrellas cerca o soy un catalejo.
La lluvia que desangra a tierra,
allá lejos, en algún lado.
El calor no es tedioso,
solo embiste la playa
sin hablar.
Sigo pedunlando,
orbirtando cada sensación,
soy polar,
soy un muro de agua,
un susto de lluvia,
un río cerebral,
espiral absorbente.
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