mirando

Crecen los trazos,
gotas que se nutren del charco
mientras el ocaso
se despierta sobre la llanura.

El cielo se arremolina
en el centro de las cosas,
cae quieto
entre mis venas

Violeta es el fuego,
que nervioso no se deja ver,

la tarde ya no es noche,
el gris y el violeta
se hacen el amor,

aturdiendo con sus guitarras
a cada sol viejo,
a las culpas,
jadeando
se siente más el viento,

Violeta no es el cielo,
ya que su piel es de cedro.