¿de qué nos sirve el poder si no lo entendemos?
Sigo aceptando mis esquirlas,
el otoño me envuelte en su viento,
y yo voy, vengo, remolinos amarillos,
ceballos entre humberto y carlos calvo,
mami necesito hojitas para el collage.
hoy el otoño es más solitario,
más porteño que nunca,
aunque ya no hace tanto frío.
Ya no hay refugios oscuros,
ni milagros en mis jugetes.
Su mano es piedad,
su amor, calma,
sus comentarios, dolorosos.
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Me parece que ya no puedo llorar neblinas,
tampoco me quedan astillas.
soy un gripe a medias,
un pulmón en huelga.
No siento los pasos, ni los pulsos.
palas que nacen
truenos y mausoleos
de sábado a la mañana.
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Somos branqueas,
Pueblos minúsculos que laten sin querer,
cristales y notas que se entrecruzan,
el caudal crece,
rebalsan los odios
y su espuma escucha atenta,
como el mar se besa con la noche una vez más,
como estamos cada vez más solos,
únicos.
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Me temo que la muerte es solo para quien la merece,
siempre hay un camino antes,
hoy amanecen latidos una y otra vez,
recordándome que
no van a dejar de estar ahi.
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