Art decó. Art nouveau. Sangre suena en el viento. El espacio tiempo duda. Escencia que me traspasa y me pertenece. Dibujado en sombras, me veo frente al monitor. Estoy del otro lado del espejo. Estoy en la película y no la veo. Vivo cada cuadro, Voy vagando reflectores. Ya soy escena y espectador.
Poros, epitelios, que se agolpan en una esquina absurda y poseída. Las manos bien peinadas en una mañana perlada. Gotas de arena estancada. Otra vez la soledad de la noche, enfundada en ribetes azulados. Escribo frases al azar. Intento volver al momento y el medio me atraganto con el jadeo de los días. Pensar con la mente sentada es agotador. Pensar en la reposera que me sumerge en la realidad, es aún más complicado. No puedo reposar y redactar. Seguro tacharé letras, las volveré significado, ahorcaré su eternidad. Las imágenes se perdieron en mi espejo. Nace un nuevo guión. El viento se queda seco y sin aliento, esperando. Otra película empieza en mis ojos.
