NO_POEMA

El amor puro

No es utópico

Sus pasos livianos

Te flotan

Llenos de luz.

Muchas veces lo reconocés en el recuerdo

Cuando sentís que ya no lo podés alcanzar,

Es la histeria del preso

Que fue libre y no le dio valor a la libertad.

No quiero quedarme con esa sensación de lo inalcanzable

No quiero frustrarme buscando en molinos

La vida es algo de lo que uno debe hacerse cargo

Es la única forma de vivir en la verdad.

pedazos de algo

Tu miel se entretiene con el viento

tu sonrisa que entiende el adios

y mastica un amanecer indeseado,

fluye única,

luminosa.

sigo

¿Qué decir el día después?
¿Qué decir cuándo el penal pegó en el palo y quedaste afuera?

Las olas se van limando
cada uno comienza a darles la espalda
y a perderse en sus bolsillos

ya no puedo querer darme vuelta
sería
un rugir absurdo,
un bostezo honesto
y un sueño sin pena ni gloria.

perlas fragmentadas

extrañarte es un hechizo,
esperar es la locura de la paciencia
es restregarse todos los labios
y mirar como nace el mar.

ojos que denuncian a la noche,
ojos los tuyos que irradian miel y
menta fresca,
no están del otro lado
y la neblina se vuelve espesa


Dedicado al amor. Dedicado a la insanidad, a la locura, a todo eso que trastorna la rutina y hace que de un dia para el otro nuestra vida recupere el sentido. En realidad, y como debe ser, dedicado a la cordura y la coherencia.

Hoy quiero honrar a la verdad
y decirte que no me deje afuera.
hoy soy debil y entero a la vez
se que tengo una oportunidad.

Ojalá estuviera allí

Hace meses que decidí refugiarme de mi entorno y hoy me doy cuenta que me perdí. En el camino fui dejando un tendal de desencuentros, de confusiones con las que ya no se qué hacer, qué responder. No tengo excusas, solo alguna explicación que resulta vaga.
La desesperación de a poco se fue enroscando, a la vez que sus colmillos buscaban inyectarme su confusión. ¿y que mierda hago Dios ahora?. No es que me la agarre con vos, pero a alguien le tengo que pedir una respuesta, una señal o no se, algo que me ayude a ver y tomar el envion correcto.
Fue un exhabrupto, como tantos otros. Estoy enojado, herido, harto, por sobre todo harto. Ya el hartazgo se comió todas mis energías.
Lo único que puedo agradecer de todo esto, es qu eno me puedo escapar más, no hay forma de que salga de todo esto sin una resolución, sin una idea de la vida, de lo que hay que hacer.

8 meses y 14 días

Con extraña exactitud escribo hoy. Con el vértigo de embarrarme hasta la médula de recuerdos, acomodando como cuando uno se está mudando y ya no le importa lo que deja y a la vez sabe que va a extrañar ese espacio. Como cuando cerré la puerta de Independencia por última vez, vacía y sabiendo que era su final, que sus puertas y maderas serían violadas. Que dirían que fea que está, hay que arreglarla, tiremos esto abajo, pintemos de ese odio renovador que tenemos cuando recien nos mudamos. Creo que le debo unas cuántas lágrimas a mi cuarto. Aquel refugio de 7 escalones sin baranda, tan despojado, tan raro y acogedor.

Hace un rato, escribí esto, que nació el otro día, cerca del tren, allá en Belgrano, en el Bajo Belgrano:

Ahogado en una vorágine de pasos,

Se cae tu cuerpo

En el barro cálido

Nada puede escapar a ese ocre y eterno atardecer.

Hoy me guardé tu foto en un cajón

Porque no aceptaba que sus gotas

No llovieran un poco más.

Nunca había escuchado otra canción de The Mamas and The Papas

Aparece un mantel, en realidad un estampado...twist and shout de los beatles pero con ese estilo Psico-pre-Abba.

Mi comedor está lleno de escarbadientes, los perros y mi mujer reposan sin ver el caos que es esta casa.

Me resulta muy incomodo escribir en casa, el mouse está en una posición horrible, me destroza la muñeca. tengo que seguir ordenando y no arranco. El día transcurre lento, dejando estelas, con una lluvia perezosa que no se decide a ser. Debe ser duro ser gota y saber que vas a inmolarte en la ciudad...que no cumplís una función, o que cumplís una función que no era la planeada. Alguna vez Cortázar habló magistralmente de las cosas. Algunas vez grabó eso. Es divertido escuchar su voz de gato que fuma cigarrillos con boquilla. Un amigo de la pantera rosa.

Tengo ganas de escribir, pero las ideas se me desdibujan en el camino, necesitan presión, sino se diluyen. Hoy no puedo presionar. Hoy o surge con fuerza o muere sin pena ni gloria.

para saber como es la soledad,

figúrate que pierdes la cabeza

sales a la calle

hoy todo el hielo en la ciudad

sin embargo el mundo sigue bajo el sol, debajo del sol.

Figurate que ya no eres más un hombre

y el día se sienta a morir

pero en la plaza me parece todo igual

por más que tenga el mundo entre las manos.

Por más que sea el amo de las cosas

si tu máscara es celeste

atado a mi destino

al borde del camino volveré.*

*: todos los versos fueron tomados de canciones del flaco

Es una boludez