Somos la última camada,
de la magia esa que se obtiene
en la espera.
algunas lunas rotas
son todo lo que queda.
¿cuántos rubíes le quedan a nuestra conjura?
Los sacrificios resucitan en medio de la ruta
mientras acelera la sangre,
cocaína y nubes.
el sol neurótico
nos manda a comprar,
está pasado y definitivamente no le importa.
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