...

las balas que salen de mis ojos,
de mi boca,
caer espasmos,
caer mugre
mugre de miel muerta,
muerta la vida del día a día,
día de 8 horas, café, papeles, cucarachas, almuerzo,
muerta la verdad hasta ahora,
¿qué pasa después?
soy ansioso no lo puedo negar,
escribo de más,
esconder palabras es poético
y yo soy un maldito poeta,
pero insisto,
linternas de ira,
luces impiadosas,
apunto y me desnudo cada vez más.
II
Solo arder en tu sonrisa,
tan solo un cúmulo de pixeles
y caí.
Tengo un rumbo en carne viva,
tengo miles de primeros pasos,
incontables silencios a mi alrededor.
Me encanta dibujar mis recuerdos
en paredones muertos,
pintarlos con mis venas,
fijarlos con mis contradicciones,
y giro, ardo, giro, muerto, giro, sigo.