proyecto

Tengo un proyecto en mente, referido a sacar fotos. Particularmente de las terrazas. de los Tanques de agua. no tiene mucha lógica, pero siempre los miro y me dan una sensación de soledad única. Son el dulce sabor de la melancolía de cumplir una función, quietos, a veces grises, otras azules, bordó (no me animo a poner el plural de bordó ¿será bordós? ja). También los motores de los aires acondicionados, los ductos que florecen en los techos y hacen fotosíntesis con el agujero de la capa de ozono. Es imperiosamente necesario que el día que saque esas fotos el cielo sea azul y despiadado.
Con el día nublado es más fácil todo, mostrar soledad, resaltar los colores, todo. Así que yo voy por todo y quiero fotos con el cielo azul.
Ojalá luego, la lluvia caiga descalza y podamos bailar, subirnos a una calesita y tomar una coca en un banco de plaza.

Nunca me canso de mirar por la ventana del laburo

Es el otoño que cae de tu boca,
despacio y vespertino,
está todo bien, no te hagas drama.

algodón
vidrios ondulados
y cansinos,
una sirena brilla sin prisa

Te dormís allá a lo lejos,
vaya uno a saber dónde,
detrás de las nubes,
de las gotas, del sonido,
en tubos fríos y metálicos.

(El título es claro, mi ventana creo que es lo mejor de trabajar acá, algún día, cuando tenga una foto que merezca la pena de ser subida, lo haré.)

el cielo es hielo y los edificios son flores de concreto

Son caminos angostos. Siempre angostos. Hasta que giramos y son cortos, anchos, (¿o largos pero de costado?). No puedo dejar de pensar en un línea blanca, muy blanca, casi fluorescente y el resto pulcro, negro y claro. Evidentemente, no soy ese punto, no es esa mi línea porque la veo de frente o desde arriba, vaya uno a saber si veo o me mira.

En este momento, ni siquiera se si estoy dudando o realmente, el punto, la línea, está acá, ahí. Da vértigo todo esto de pensar que mis dedos se mueven y se posan sobre pequeños símbolos empetrolados e indiferentes.

PD:  Pasados los minutos, pude reponerme, y acá estoy, viviendo la meta-duda, el paso adelante, atrás, sin perspectiva, pero estoy.

DÍA DE MOVILIZACIONES EN LA CIUDAD AUTÓNOMA DE BUENOS AIRES

I

Leche muerta

desparramada sobre la mesa.

mengua la noche,

cae oblicua, sin filo

sobre las gotas, el charco.

caminar

entre paredes líquidas,

secas,

con el brillo mediodía

con la muerte durmiendo

después de una larga jornada. 

II

ungidos los ojos

con desierto,

se brotan de ramas rojas.

horas

sangran

desde las parades.

III

porcelanas nerviosas

esperan la hora del te,

sólidos 

silencios

por la tarde

allá lejos

de los autos y las esquinas.

IV

Por último,

tan solo un hombre,

flotando entre la muchedumbre,

volando en el piso viejo de la madera.

alza la vista y luego la derrama en el macadán,

abre sus brazos sin odio ni pausa,

el horizonte se torna

cada vez más

gris. 

La 9 de julio en negativo

Hoy tengo la extraña sensación de estar solo, debe vivir más allá de la vida, de las cosas. El sol es apocalíptico y no se cómo explicarlo. En los márgenes de la gran avenida, solo paredones que alguna vez albergaron la sangre de los mártires.
El horizonte se tiñe de perlas, el viento arremolina panfletos y hojarasca, creo que hoy no se puede estar más solo en la ciudad.
De nada sirve embadurnarse de recuerdos, hoy, son sólo laberintos azules, hipotérmicos, sobrantes.

círculos y fantamas,
tenues infamias
deshechas ante ese reflector.

amanece el roja la noche,
como una plegaria
descansando en los oídos
del éter.

somos dos almas
desbaratadas,
sin huesos
sin pliegues
solo latidos
saludando al océano.

(Dedicado al tema Release de Pearl Jam, al inicio del recital...quizás algún día me deje de hervir la sangre.)
PD: También dedicado a mis amigos, los Hnos Córdoba, responsables oficiales en gran medida de que yo haya estado ahí.

¿Qué soñarán los gatos?

Extraña secuencia horaria,
gotea en la noche.

gatos superados por el sueño,

lloran polvo

y sus ojos

se parten contra el piso.

La luna es un rombo blanco

que transpira sin ganas,

cae seca, 

perlada.

no tiene sentido salir al balcón,

ni quedarse mudo 

ante la tempestad.

la luna es un cilindro de oro

que naufraga con desidia

sin burbujas,

sube ausente.