No me siento muy inspirado hoy, pero necesito escribir. Necesito salir de esta ciénaga en la que me gano el sueldo 8X5 -a veces sábados incluidos-.
Estos lugares te van derrotando, de estrangulan los ojos, los labios, las manos, te comen las piernas, las ideas,   se las pasan por el culo y uno sigue viniendo, cual dócil cordero.
a lo lejos, un monitor tirando tres colores durante todo el día, verde rojo azul rojo verde azul, rojo azul verde y asi. Ni siquiera eso, ni siquiera se cuida el medio ambiente.
Hoy Estoy seguro que salgo de acá y no tengo ganas de nada, de leer, de escribir, de pintar, de sacar fotos ni de tocar la guitarra. Hoy solo se que soy mi paga. Se que soy mucho más, que todos somos más, pero no puedo sentirme de otra manera.
Muchos desconocen que yo trabajo en una vena del estado nacional, que soy un cagatitna más. A veces amo poner sellos y mantener las formas. A veces no, siempre. Sería todo tan fácil, pero no. Todo es desprolijo, sucio, embrollado y coordinado pro gente sin talento alguno.

caminando en la rambla de una playa californiana

Trascender
oleadas
el cielo opuesto,
violáceo, lácteo.

amanece violento,
ves pasar sus ojos atados,
ellos no se olvidan ,
el viento, azul, sin ocaso.

no me gusta

A veces sonamos tan eléctricos,
el barro nos recorre,
nos recuerda
el latido de corteza.

¿Cómo volver a las entrañas
sin oler nuestra traición?

A veces somos tan tristes,
el crepúsculo claro nos corroe,
nos recuerda
el sentido de la corteza.

mirando

Crecen los trazos,
gotas que se nutren del charco
mientras el ocaso
se despierta sobre la llanura.

El cielo se arremolina
en el centro de las cosas,
cae quieto
entre mis venas

Violeta es el fuego,
que nervioso no se deja ver,

la tarde ya no es noche,
el gris y el violeta
se hacen el amor,

aturdiendo con sus guitarras
a cada sol viejo,
a las culpas,
jadeando
se siente más el viento,

Violeta no es el cielo,
ya que su piel es de cedro.

proyecto

Tengo un proyecto en mente, referido a sacar fotos. Particularmente de las terrazas. de los Tanques de agua. no tiene mucha lógica, pero siempre los miro y me dan una sensación de soledad única. Son el dulce sabor de la melancolía de cumplir una función, quietos, a veces grises, otras azules, bordó (no me animo a poner el plural de bordó ¿será bordós? ja). También los motores de los aires acondicionados, los ductos que florecen en los techos y hacen fotosíntesis con el agujero de la capa de ozono. Es imperiosamente necesario que el día que saque esas fotos el cielo sea azul y despiadado.
Con el día nublado es más fácil todo, mostrar soledad, resaltar los colores, todo. Así que yo voy por todo y quiero fotos con el cielo azul.
Ojalá luego, la lluvia caiga descalza y podamos bailar, subirnos a una calesita y tomar una coca en un banco de plaza.

Nunca me canso de mirar por la ventana del laburo

Es el otoño que cae de tu boca,
despacio y vespertino,
está todo bien, no te hagas drama.

algodón
vidrios ondulados
y cansinos,
una sirena brilla sin prisa

Te dormís allá a lo lejos,
vaya uno a saber dónde,
detrás de las nubes,
de las gotas, del sonido,
en tubos fríos y metálicos.

(El título es claro, mi ventana creo que es lo mejor de trabajar acá, algún día, cuando tenga una foto que merezca la pena de ser subida, lo haré.)

el cielo es hielo y los edificios son flores de concreto

Son caminos angostos. Siempre angostos. Hasta que giramos y son cortos, anchos, (¿o largos pero de costado?). No puedo dejar de pensar en un línea blanca, muy blanca, casi fluorescente y el resto pulcro, negro y claro. Evidentemente, no soy ese punto, no es esa mi línea porque la veo de frente o desde arriba, vaya uno a saber si veo o me mira.

En este momento, ni siquiera se si estoy dudando o realmente, el punto, la línea, está acá, ahí. Da vértigo todo esto de pensar que mis dedos se mueven y se posan sobre pequeños símbolos empetrolados e indiferentes.

PD:  Pasados los minutos, pude reponerme, y acá estoy, viviendo la meta-duda, el paso adelante, atrás, sin perspectiva, pero estoy.